Poe, sobre o mito de Atlântida:

Eis que a morte se fez um trono

longe, numa cidade estranha e silente, 

no extremo do mais fundo Ocidente, 

onde o bom, o mau, o são e o doente

dormem seu sono eternamente.

Lá palácios, torres, monumentos (pedras roídas pelo tempo, mas altivas!)

em nada se parecem com o que temos. 

Em volta, pelos ventos esquecidas

imóveis, tristes, desvividas

dormem as águas sob os firmamentos. 

Nenhum raio de sol cai sobre ela

e a cidade muda na noite langue. 

Mas um clarão no mar, tinto de sangue, 

ilumina soturno janela por janela, 

esplende no alto dos domos distantes, 

galga obeliscos e colunas e portais, 

escala babilônicas paredes imemoriais em espirais, 

e pousa seu hálito nas muralhas imanes, instala sua presença

nas esculturas de heras trepadeiras, colossais triunfais 

nas grinaldas pétreas de flores imortais

e nos altares que ninguém vai venerar, 

em cujos frisos continuam a se enredar

lilases, violetas, lírios e parreiras.

Resignado sob o céu dorme o mar, 

na melancolia das sombras altaneiras, sobranceiras derradeiras

tão entremeadas com a cidade 

que tudo parece suspenso no ar, solto

enquanto ao longe nas alturas sobranceiras

a morte, imensa, vela sem alarde. 

Templos abertos e túmulos profanados 

nas ondas luminosas jazem rarefeitos, 

mas nem todo o ouro ali oculto, 

nem as joias dos deuses de seu culto

nem os ricos mortos engalanados 

tentam as águas a deixar seus leitos. 

Ah, nem uma onda que se levante

e aquela vítrea selva desencante, 

nem uma curva para recordar

que um vento feliz encrespa um outro mar, 

nem um sinal das brisas amenas

que movem águas ─ oh, céus! ─ menos serenas. 

Mas, sim, o ar se agita num vento!

A onda ─ vê-se enfim um movimento! 

Como se as torres virassem na aragem

e à lenta maré dessem passagem ─

ou se encolhessem um pouco mais

criando um vão nos Édens abissais. 

As ondas agora brilham chamejantes, 

e as horas respiram lentas e distantes.

Então, entre lamentos inumanos, 

toda a cidade começa a afundar...

E o inferno, de pé em seus mil tronos, 

curva-se lentamente a reverenciar. 

─ A cidade no mar de Edgar Allan Poe

Ilustração para Vinte mil léguas submarinas, do Júlio Verne.